En el mes de los diluvios
se inaguró una estrella dormida,
con el horizonte en los ojos
y en el pecho, una gran herida.
En el mes de los relámpagos
vino a nacer un ente muerto,
de reliquias y pensamientos sacrilegos
cuya existencia
ha viajado junto al viento.
En el mes de la tormenta
se ha creado la tristeza,
tiene la nostalgia de a sirvienta
de aquel que desconoce su grandeza.
En el mes de la geosmina
se ha inventado la palabra,
pesado vacío que difumina.
El creador no ha concluido su obra
ese tiempo que culmina
es el espiritú que acumbra.
Y así, en un mes lleno de pluvia
se ha maquillado la esperanza
unas veces de alegría,
otras tantas de venganza;
en algún ayer fue un gran nombre
en el ahora
no es siquiera una alabanza.
